陆沉是在十九岁那年初冬，真正承认自己已经到头了。
那天他照常在练剑坪待到日落。
剑已经练得熟练，每一招每一式都中规中矩，可再怎么用力，体内的灵力却像一潭死水，怎么搅都激不起更大的浪。
他试过闭关，试过换功法，甚至偷偷去药园挖了几株珍贵的灵草来辅修，结果只是让自己连续半个月都处在经脉隐隐发胀的难受里。
炼丹也一样。
他能稳稳看住炉火，能按方子把药材处理得干干净净，却始终抓不住苏清婉随手就能抓住的那种“灵性”。
丹成的时候，品质总是差那么一点，永远停在能用、却不算好的地步。
他站在空无一人的练剑坪上，看着自己的手。
手指修长，掌心有薄茧，可也就仅此而已。
没有顾长风那种能开山裂石的力道，也没有沈砚那种一眼就能看穿火候的天赋。
他只是个普通的、再普通不过的弟子。
信是傍晚送到的。
青松观对外几乎不通信，难得有一次下山采买的师兄带回一封家书。
陆沉在自己的小屋里展开，父亲的字迹一如既往的工整，内容却比往年沉重许多。
“沉儿，父亲身体尚可，只是店里人手日渐不足。你母亲念你念得紧。若你在山中确无更大长进，可考虑回乡接手药铺。家里不求你成仙成佛，只求你...
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